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La muerte es como el sueño,
parecida a ti:
no puede ser pensada.
Abro los ojos y amanece el día.
No hay obsesión impune, ni fantasmas
que la luz no devore
sin más imperio que su voluntad,
ni otro poder que el sol que nos despoja.
Cómo olvidar que fuimos lo innombrado,
lo que negaba oscuridad a un mundo
hecho, como tú y yo, de sueños rotos.
No, no duermas.
El pájaro del alba
dice que ayer no existe.
No hay memoria,
ni significa nada.
Sólo, mira
esta pasión que nos acoge,
que ha estallado, de pronto,
insobornable,
como las ganas de vivir.
5 comentarios:
La muerte, un concepto difícil de comprender, es cierto que no puede ser pensada como tal. Hay que vivir mientras tanto. Tengas buen inicio de semana
te considero una magnifica escritora besos
Que envidia de pasión...
Besos.
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