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domingo

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Y penetrando así, en lo más hondo 

nuestro, como llamados, 
en este espacio único no dicho todavía, 
repleto de fantasmas: 
¿sabemos algo más, sabemos algo? 

Hemos dado por fin con aquel sueño: 
las fábulas más altas, 
esta memoria nuestra a punto de romperse 
en un golpe de mar, 
la verdadera edad de los que huyeron, 
corriendo hacia lo otro, 
con los bolsillos llenos de preguntas 
y la boca reseca... 

¿Cuándo empezamos de verdad, o dónde 
termina todo, en qué? 

Iluminados por la paradoja, 
sólo sé que hemos ido abriendo el apetito 
a fuerza de saciarnos con promesas... 
Este mar, el mar: ¿quién podrá agotarlo? 
Los restos de la noche: 
remos rotos y conchas amarillas, 
este dolor que da la luz, que impone 
la claridad ahora. 

En este espacio único, tan nuestro, 
repleto de fantasmas: 
llegan de aquí y de allá, todas las noches. 
No dejan de asomarse. 
Ponemos voz y letra a su memoria. 

No dejan de querernos: es su única manera 
de estar entre nosotros todavía. 

Y así nos acercamos, lentamente, 
sin saber muy cómo, 
pero pisando la ceniza última, 
al punto más distante y cercano a la vez 
de lo desconocido: 
el cuerpo intacto, puro, soñado, del poema. 

¿Qué queda, entonces, nuestro, 
de nosotros, 
o para quién dejamos de ser lo que hemos sido?






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