COMO UNA ROSA VIVA.....

Voy hacia ti como una rosa viva

deshojada en distancias y en esperas...

No lo sabes aún. Y no aceleras

el encuentro en la hora decisiva. 

Voy hacia ti con precisión altiva 

y antes que yo -oscuras mensajeras 

del porvenir- las grises hilanderas 

van tejiendo la trama fugitiva. 

Estás en mí. Y no eres el culpable: 

algo de tu presencia indescifrable 

me dilata en las venas el latido 

y se estira en mi piel con grave alarde. 

Mis pájaros se alargan en la tarde 

y todo es tan perfecto, que ya ha sido

Yo no sé todavía cómo existe...

Yo no sé todavía cómo existe,
cómo ha venido a mí y está creciendo
la indócil llamarada que no enciendo
y esta emoción que tiembla y que persiste.

No sé si estar alegre o estar triste,
ya no entiendo la voz sino el acento,
ya no busco ni espero ni presiento:
apenas sé que estoy. Que está. Qué existe.

Pero cómo saber si es sólo un juego:
neblina, soledad, engaño, fuego.
¿Es un juego? Pues bien, hay que jugarlo

con una dulce complacencia esquiva
o una total entrega fugitiva.
¿Y si fuera el amor? Hay que aceptarlo.

VIAJE SIN PARTIDA

No amarse ahora, pero haber amado.
Y encontrarse otra vez, recuerdo grave
como el de alguna flor de aroma suave
que se mustia en un libro ya olvidado,

Va surgiendo el recuerdo desvelado:
una palabra, un gesto... Es una clave
que nadie descifró, que nadie sabe;
recinto nuestro, cántico inviolado.

Estamos en silencio, frente a frente.
Y sin verte, yo sé que me has mirado
con no sé qué recuerdo transparente

en los ojos lejanos... No has cambiado.
Y es dulce estarse así, indolentemente,
pero no amarse ya. Haberse amado.

Estoy cansada de la lluvia...

Yo digo: estoy cansada de la lluvia,

de la neblina, de la bruma incierta.
Quiero volver al sol y estar contigo
simplemente, en la arena.
Comienzo a odiar el gris, 
me estorba el humo
y sé que la ceniza es harapienta.
Quiero mares de añil, y no estos ríos
hechos como de lodo y de miseria.
cansada de llevar el duelo
de todas las penumbras, y las nieblas;
quiero un cielo con nubes en retazos
y una noche de estrellas.
Ah, no sentir temor de ser la llama:
no, ni de arder, ni de quemarse en ella.
Toda la vida fue un interrogante
sin eco ni respuesta,
todas las horas fueron lejanías:
hoy quiero ser por fin, una presencia.

Este miedo.....

Este miedo de ti, 
de mí... de todo,
miedo de lo sabido y lo entrevisto,
temor a lo esperado y lo imprevisto,
 congoja ante la nube 
y ante el lodo.

Déjame estar. Así. 
¿No te incomodo?...
Abajo ya es la noche, 
y hoy has visto
cómo acerca el temor: 
aún me resisto
pero me lleva a ti de extraño modo.

Déjate estar. 
No luches: está escrito.
Desde lejos nos llega, como un grito
o como un lerdo vértigo rugiente.

Me darás lo más dulce y más amargo:
una breve alegría, 
un llanto largo...
sé que voy al dolor. 
Inútilmente.

VOY HACIA TI

 

Voy hacia ti 

como una rosa viva

deshojada en distancias 

y en esperas...

No lo sabes aún. 

Y no aceleras el encuentro 

en la hora decisiva.

Voy hacia ti 

con precisión altiva

y antes que yo

 -oscuras mensajeras

del porvenir- 

las grises hilanderas

van tejiendo 

la trama fugitiva.

Estás en mí. 

Y no eres el culpable:

algo de tu presencia 

indescifrable

me dilata 

en las venas 

el latido

y se estira en mi piel 

con grave alarde.

Mis pájaros se alargan en la tarde

y todo es tan perfecto, 

que ya ha sido. 

FRENTE AL MISTERIO

Frente al misterio estoy, de nuevo alerta,
frente al amor quizá, frente al oscuro
despertar sin urgencia y sin apuro.
pero la mano tiembla ante la puerta.


Yo creía estar muerta. Yo estoy muerta:
nada hay en mí tan cierto o tan seguro.
Pero crece mi sombra contra el muro
y la mano se extiende. Y está abierta.
¿Cómo será su amor –amor– conmigo,
cómo ha de ser: espectador, testigo
o superado actor del viejo drama?


¿Cómo será ese afán que me despoja,
su esperanza, su grito, su congoja,
y cómo las cenizas de su llama?

CóMO DECIR, AMOR.....

Cómo decir, amor, en qué momento

te rompes dulcemente entre las manos,
sin quejas, sin recuerdos, sin arcanos
y tal vez sin temor ni sufrimiento.

Cómo volver a amar, qué sentimiento
de elementos divinos o profanos
puede reverdecer entre desganos,
en la etapa final del desaliento.

Pregunta al corazón por qué no cree,
pregúntale al mirar qué cosas lee,
pregunta al labio cruel por qué no besa,

y te dirán, sin duda, su fatiga
del amor fiel o la pasión mendiga,
su falta de esperanza o de sorpresa.